Кукольный театр бьётся в истерике, а солисты в панике теряют товарный вид. Мальва, Арле, Пьеро уже махнули на себя рукой и только Буратин и Артемон пытаются что-то изобразить, но получается всё хуже. Днём постоянные репетиции, вечерами представления свального рукоблудия до заноз в жопах и клочков ваты в анализах, потом - запойное потребление пилюль какого-то вермонтского упыря, сцеживавшего пару десятилетий ядовитую слюну, после сублимации становившуюся заклинаниями-оберегами - но всё тщетно. Под утро, когда конвульсии перестают мешать тяжёлому сну, приходит и приходит призрак прошлого и топчет мозг, привязывает к рукам ниточки, шепчет прямо на подкорку - ну гад же! и утренники вместо пятиминуток ненависти превращаются в совещания, после которых кураторы хватаются за головы и куклы седеют от отборного мата.
Среди всеобщего разврата и методичного воровства ухает стогласым филином гиперзвук, "Сатана" улыбается в усы и весело переодевается в новые роскошные одежды "Сармата", а где-то на границе созданного самим призраком государства в самом центре рождения новых смыслов занимают позиции в дозоре сыны и внуки легионов Генералиссимуса, который был настолько велик, что до сих пор фундамент им заложенный, занимает почти одну шестую суши и то тут, то там рождает в чистом поле, нянчит в заваливающемся срубе, провожает в облупившуюся школу, отправляет в нетленную Армию и по-отцовски ведёт под венец простых парней и девчат, которые станут героями будущего и сохранят страну вопреки и назло. И даже куклы вешают Им придуманные ордена рядом с Им вручёнными - на штандарты, которые по глупости считают своими.
С Днём Рождения, Иосиф Виссарионович! Слава Сталину!
Свежие комментарии